XV
Saeta que voladora
cruza,
arrojada al azar,
y que no se sabe dónde
temblando se clavará;
hoja que del árbol seca
arrebata el vendaval,
sin que nadie
acierte el surco
donde al polvo volverá.
Gigante ola que el viento
riza y empuja en el mar
y rueda y pasa y
se ignora
qué playa buscando va.
Luz que en cercos temblorosos
brilla próxima a expirar,
y que no
se sabe de ellos
cuál el último será.
Eso soy yo que al acaso
cruzo el mundo sin pensar
de dónde vengo
ni a dónde
mis pasos me llevarán.
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XVI
Cuando me lo
contaron sentí el frío
de una hoja de acero en las entrañas,
me apoyé
contra el muro, y un instante
la conciencia perdí de dónde estaba.
Cayó sobre mi espíritu la noche
en ira y en piedad se anegó el alma
¡y entonces comprendí por qué se llora!
¡y entonces comprendí por qué se
mata!
Pasó la nube de dolor... con pena
logré balbucear breves palabras...
¿Quién me dio la noticia?... Un fiel amigo...
Me hacía un gran favor...
Le di las gracias.
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XXI
¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu
pupila azul.
¡Qué es poesía!, ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía...
eres tú.
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XXII
Por una mirada, un
mundo,
por una sonrisa, un cielo,
por un beso... yo no sé
qué te
diera por un beso.
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XXIX
Tu pupila es
azul y cuando ríes
su claridad suave me recuerda
el trémulo fulgor de
la mañana
que en el mar se refleja.
Tu pupila es azul y cuando lloras
las transparentes lágrimas en ella
se me figuran gotas de rocío
sobre una violeta.
Tu pupila es azul y si en su fondo
como un punto de luz radia una
idea
me parece en el cielo de la tarde
una perdida estrella.
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XXX
Nuestra
pasión fue un trágico sainete
en cuya absurda fábula
lo cómico y lo
grave confundidos
risas y llanto arrancan.
Pero fue lo peor de aquella historia
que al fin de la jornada
a
ella tocaron lágrimas y risas
y a mí, sólo las lágrimas.
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XXXVIII
Volverán
las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez
con el ala a sus cristales
jugando llamarán.
Pero aquéllas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a
contemplar,
aquéllas que aprendieron nuestros nombres...
ésas... ¡no
volverán!
Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.
Pero aquellas cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y
caer como lágrimas del día...
ésas... ¡no volverán!
Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar,
tu
corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.
Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido... desengáñate,
nadie así te amará.
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XXXIX
No digáis que
agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber
poetas;
pero siempre habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras
el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras
haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan;
mientras haya
esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa
¡habrá poesía!
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XL
Asomaba a sus ojos
una lágrima
y a mi labio una frase de perdón;
habló el orgullo y se
enjugó su llanto,
y la frase en mis labios expiró.
Yo voy por un camino; ella, por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo
amor,
yo digo aún ¿por qué callé aquel día?
Y ella dirá ¿por qué no
lloré yo?
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LI
-Yo soy ardiente,
yo soy morena,
yo soy el símbolo de la pasión,
de ansia de goces mi
alma está llena.
¿A mí me buscas?
-No es a ti: no.
-Mi frente es pálida, mis trenzas de oro,
puedo brindarte dichas sin
fin.
Yo de ternura guardo un tesoro.
¿A mi me llamas?
-No: no es a
ti.
-Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz;
soy
incorpórea, soy intangible:
no puedo amarte.
-¡Oh, ven; ven tú!
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LIV
Si de
nuestros agravios en un libro
se escribiese la historia
y se borrase
en nuestras almas cuanto
se borrase en sus hojas;
te quiero tanto aún; dejó en mi pecho
tu amor huellas tan hondas,
que sólo con que tú borrases una
¡las borraba yo todas!
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LXX
De lo poco de
vida que me resta
diera con gusto los mejores años,
por saber lo que a
otros
de mí has hablado.
Y esta vida mortal y de la eterna
lo que me toque, si me toca algo,
por saber lo que a solas
de mí has pensado.
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LXXV
¿A qué me lo decís? Lo sé: es
mudable,
es altanera y vana y caprichosa:
antes que el sentimiento de
su alma
brotará el agua de la estéril roca.
Sé que en su corazón, nido de sierpes,
no hay una fibra que al amor
responda;
que es una estatua inanimada...; pero...
¡es tan hermosa!
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